OÍDO EN TIERRA

Ahora que el concepto de autoría es más discutible que nunca y, esto, en muy diversos planos de esa discusión. Vemos a los/las vedettes de la música con esa cara de peluches, informándonos de que estamos siendo malos, muy malos, por comprar sus detritus industriales en las calles, sobre las mantas. Pero ¿Qué nos cuentan estos? Bisbal, Alejandro Sanz, Sabina, Bosé, Miguel Ríos, Ana Belén Víctor Manuel, Lolita, Marta Sánchez… Ellos que, Con diez millones por banda,/ viento en popa, a toda vela,/ no surcan el mercado sino vuelan/ con su elenco mercantil:/ bajel pirata que llaman,/ por su bravura la industria,/ en todo mar conocido/ del uno al otro confín… Ellos son los de la Canción del pirata, con sus casas en Miami. Y por más que: La luna en el bar riela,/ en la manta gime el viento… Si Errol Flinn levantara la cabeza, se enrolaría sin dudarlo en tripulaciones como la SGAE, al servicio de Teddy Bautista “el largo”. Y va el capitán pirata,/ cantando alegre en la popa,/ Asia a un lado, al otro Europa,/ y allá a su frente Estambul. Así son de ful. En esta vieja ciudad donde hay tradición de resistencia de los músicos frente a la pura mercadería, incluso en ámbitos tan proclives a ella como el pop: Se recuerda aquel eslogan de los primeros Cardiacos “Las discográficas no dan la felicidad” que marcó un camino de independencia o las iniciativas de Alejandro, líder que fue en un tiempo de los Flechazos, y que ahora sigue su aventura en Cooper, el cual, ha puesto en funcionamiento ideas discográficas, tales como que sus grabaciones sean más breves y tengan un precio más asequible para competir con la mal llamada “piratería”. Los prebostes del mercado, sin embargo, se niegan a reconocer que la culpa la tienen ellos, que llevan años vendiendo basura a precio de oro. Y su estrategia es culpar a los necesitados de que se les haya caído el tingladito que se tenían tan bien montado. Así, en un reciente disco titulado “No a la piratería”, producido por esa banda llamada Vale-music (los de los triunfadores), con patrocinio de la propia SGAE, han llegado a escribir en la contraportada cosas como “Eh tú, inmigrante, ya sé que ganas más con un kilo de discos que un kilo de costo” y otras perlas similares. Esto se ha conseguido parar gracias al buen hacer de SOS Racismo, pero creo que ilustra bien a las claras de qué tipo de calaña estamos hablando. Si alguien tiene que vender el BMW o cambiar de oficina en Miami, siempre hay por aquí un vocero suyo dispuesto a criminalizar a la gente de fuera que viene a ganarse la vida como puede. Señores de la industria discográfica, háganselo mirar. Que es mi banco mi tesoro,/ que es mi talón la libertad,/ mi ley, la fuerza y el viento,/ mi única patria, trincar. ¡Que Espronceda nos perdone!.

El 25 de octubre de 2011. Sala BBK. En Bilbao.

…toda su descendencia murió con él
¿por qué?

         por que era sólo plancton

         pobre criatura
pobre leit-motiv
pobre muchacho

                               J. Santos

Junto lo que supe de él, lo que leí de él y el álbum de los encuentros… Sí, Jacinto aparecía. En patines, bajo un disfraz, del brazo de una chica… Era él mismo una reminiscencia de sus tiempos gloriosos, en que sus apariciones podían llegar a ser inquietantes ¿El hombre de los caramelos? Me recuerdo ahora con Manolo positivo, gran amigo suyo de entonces (hablo de los 80´s), llevándole víveres de supervivencia a una buhardilla que compartía con aquella rubia viuda, poeta como una campana sola y que creyó que sabía volar. Eran los tiempos del teatro, del gesto. Con naturalidad les dejamos los víveres y recuperamos el viejo radiocasette de Kike que utilizábamos para los ensayos. “No pasa nada, pero el aparato lo necesitamos, Jacinto”. “Ah, creímos que ya no lo usabais, sois unos antiguos”, dijo.

No era lo del palo a la farmacia, ni la estancia en el “hotel”, o sus andanzas con Luis Federico, Esperando a Godot. La estancia con Hilario en el Castillo de la Mota “para escribir”. No era su fama de seductor, de manipulador de barajas en las que Margarito parecía un naipe principal, un joker creado por él para  decirles cosas a las viejas en los semáforos bajo una nube de pachulí. Transgresores que esperaban que se pusiera en verde el semáforo.

Era una mezcla, su polifónica capacidad para cambiar de personaje y ser, hasta el fondo, cada uno de ellos. El poeta que se hizo informático en San Andrés de Rabanedo. Hablo de memoria. La noche de Carnaval que estuvo sentado allí toda la juerga sin que le reconociésemos. Así era él.

Jacinto de cuero, lleno de imperdibles. Jacinto el traficante de cuadernos. Jacinto el suave o el que ponía motes; bueno: los clavaba. Ya no necesitaba ser cruel para ser mordaz. Tenía esa mirada inteligente que, sí, a veces, le dejaba a uno temblando de pura palidez. Recuerdo nuestra última conversación muy tarde en la Dulzaina, dándole a la hierba y su relato pormenorizado de las cañerías. Aquel médico de Barcelona, la operación. O lo último que oí de él, muy de él: “Jacinto se ha pirao del hospital”. Lo de surrealista podría parecer una etiqueta sino fuera porque más allá del poema escrito, Jacinto era poema encarnado, ni más ni menos. O sea, todo a la vez: vive lo que escribes, escribe lo que eres.

No sé por qué, mientras escribo escucho un tango. Me suena a tango, viejo café, Cafetín de Buenos Aires: veo los personajes que se nos escapan como agua entre los dedos, con la ñata en la vidriera, y sus mesas llenas de sabihondos y suicidas… (ahí los veo a todos). “Quieto, Gardelito, que te vas a tragar el sol”, decía un verso de Luis Feria. Adiós, muchacho. Ciao, colega.

 VÍCTOR M. DÍEZ

 Festival ‘k-maleon’ de cultura libre

El 28 de mayo, en el CCAN de León (21 horas):

ALFREDO VIDAL & VÍCTOR M. DÍEZ

HAZ CLICK…

©Foto de JULIA D. VELÁZQUEZ

El 19 de abril. En Espacio Vías.
Dolores de Poesía en los Bares.

Presentación de la antología ‘Todo espera un fuego’,
de VÍCTOR M. DÍEZ
el 3 de junio
en la Fundación Montes
de Valladolid.

RICARDO FLECHA y su Cristo desnudo

Soy enfermera y en treinta años de profesión he visto y cuidado miles de cuerpos desnudos.
Algunos estaban muertos.
Pocas cosas me han impresionado  más y me siguen impresionando más  que un cuerpo muerto, esté desnudo o no.
No sabría explicar la sensación de respeto y de transcendencia que un cuerpo humano ya muerto me produce.
La entrega, la laxitud de un cádaver, la paz que desprende y al mismo tiempo la sensación de presencia es un misterio para mí.

       Bueno no quiero marearos porque sería otro tema.
Todo esto viene a colación del jaleo que se ha armado en esta región mía por la imágen del  "Cristo en brazos de la muerte" del imaginero Zamorano Ricardo Flecha.
  La polémica en esta región de papanatas se ha desatado por su desnudez.  Siiiiiiiiiii, por su desnudez aunque no os lo creáis.
A mí me parece bellísima la imagen de este Cristo muerto y de su sexo muerto circuncuncidado.
  Tendrá la suerte de tener esta imagen de Flecha la ciudad de Medina del Campo en Valladolid.
  No se la merecen. Creo que la van a cubrir con un pañal.
 ¡Manda cojomes!
    Capaces son de ponerle unos calzoncillos con marca y todo. 

Haz un click en la imagen para leer la noticia.

    UNA TEMPORADA EN (EL) INFIERNO

Antaño, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde se abrían todos los corazones, donde todos los vinos corrían. Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. –Y la hallé amarga. –Y la insulté.
Me armé contra la justicia.
Huí. ¡Oh brujas, oh miseria, oh odio! ¡A vosotros fue confiado mi tesoro!
Conseguí desvanecer en mi espíritu toda esperanza humana. Contra toda alegría, para estrangularla, di el salto sigiloso del animal feroz.
Llamé a los verdugos para, mientras perecía, morder las culatas de sus fusiles. Llamé a las plagas para ahogarme en la arena, la sangre. La desgracia fue mi dios. Me tendí en el fango. Me he secado con el aire del crimen. Y le he jugado malas pasadas a la locura.
Y la primavera me trajo la horrenda risa del idiota.
Ahora bien, recientemente, habiendo estado a punto de estirar la pata, se me ocurrió buscar la llave del antiguo festín, donde habría tal vez de recobrar el apetito.
Esa llave es la caridad. –¡Esa inspiración demuestra que he soñado!
"Seguirás siendo una hiena, etc.", exclama el demonio que me coronó de tan amables adormideras. "Gana la muerte con todos tus apetitos, y tu egoísmo y todos los pecados capitales."

     ARTHUR RIMBAUD

 Ildefonso Rodríguez y Victor M. Díez presentan:

‘RAMBÓ’

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Víctor M. Díez (León, 1968) entrega ahora esta antología –fruta revuelta, sí, organizada de otro modo- que se añade a la nómina de la veterana colección “Provincia” y que va a favor de la gozosa refriega que es vivir a la vez con conciencia de atención y sin apegos. Su título, ‘Todo espera un fuego’, está arrancado de un verso de ‘Oído en tierra’ que en realidad culmina en otros inmediatos que, en tanto llega el fuego y no, dejan reveladoras claves colgadas del aire. Dice ese poema: “Todo espera un fuego. / Entretanto, un razonable sinsentido. / Rozar la musicalidad de lo irrecuperable. / Improvisar un relato para la tribu. / El intento de volar hasta ser cómicos.”.

Estas cuatro propuestas, que afectan a ese “entretanto” que es la vida, bien podrían ser santo y seña de una poesía que siempre ha seducido por merodear en torno a una geografía enigmática, algo así como un mural de graffitis resuelto en el idioma chorreante de lo transeúnte, de lo no fosilizado en la música atroz de toda consolidación, esa música que el poeta revienta una y otra vez a fin de producir ‘alarma en el lenguaje común’, como se lee en “Ser no representable”, uno de los poemas centrales de toda la poesía de Víctor M. Díez y que define su forma de entenderla como un raspaje entre géneros, voces y registros.

En este sentido, ‘Todo espera un fuego’ da la medida de un poeta singular que supera las coacciones expresivas de la denominada lengua poética cuando pretende levantar, digámoslo así, una lengua pura. Aquí más bien la contaminación del personaje que habla desde una oscuridad desordenada, compartida por otras voces que se niegan a salir a flote (“De nuevo, oír y ver / sin ser visto”) entra a manchar de presencias subsidiarias el discurso. No es de extrañar, entonces, que en Víctor M. Díez el poema se conciba como lengua natural de espías, de payasos enmascarados tras las harinas del maquillaje, de vidas dobladas, de monigotes y ventrílocuos de voz en off que necesitan atirantar la dicción, aturdirla para no replicar la pobre lengua de la normalidad, tal como hace el mismo Víctor cuando lee sus poemas aplastando ese pulcro verbo insoportable –el verbo ‘declamar’- a favor de otra lectura hecha con el cuerpo entero y en la que cabe toda la gama física de esa caverna que es la boca. En el poema “Arritmia” surge esta declaración explícita que ya es todo un lema. “Canto contra la pureza; y en eso / soy dócil a mi dios herrumbroso…”. Y antes, en “Ser no representable”, se habla de esa función, que podría aplicarse al propio poeta: “Tú (a sí mismo), sucio, recoges cartones del habla”.

La estructura también revuelta de ‘Todo espera un fuego’ responde sin reservas a esta misma convicción de apartarse de la linealidad. A partir de tres secciones –“Leña menuda”, “Constelaciones” y “Territorios”- se vuelven a conectar los poemas entre sí sin criterio cronológico, en una decisión caleidoscópica que los hace reaparecer en una alborotada sincronía que re-organiza la escritura de su autor entre 1989 y 2001; con astucia natural –o eso piensa quien conoce de largo a Víctor M. Díez-, el poeta leonés ha impuesto también su singular noción de temporalidad en la propia morfología del conjunto hasta crear a partir de nuevos emplazamientos otro orden de relación, una relación que asegura el tejido sinuoso de esta baraja de palabras, escurridiza y nerviosa.

En una ‘Poética’ de 2004, escrita en su momento para una antología de signo generacional, Víctor M. Díez define su quehacer como “una escritura de cámara al hombro”, una escritura “viva, que vivifica, contra el poder que allana las voces”. Años después, y lejos de cumplir con el principio tácito de toda antología de dar cuenta sistematizada de una evolución expresiva, vuelve este autor a imponer sobre el mundo su poética desenfocada, como una pieza de Richter.

 ~ Haz un click: ~

La Casa Encendida acoge el
XV Festival Internacional de música improvisada “Hurta Cordel”

Madrid - Del 16 al 20 de febrero de 2011
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‘Todo espera un fuego’ (Antología 1989-2008).
Víctor M. Díez.
Instituto Leonés de Cultura, Diputación Provincial de León,
León, 2010. 194 pp.

Para algunos, empezar el periódico del día por la página final es una costumbre ritual. Algo semejante suele suceder con los libros: leemos de inicio la contraportada para tener una primera información. En los casos mejores, se nos ofrecen claves de lectura acaso imprescindibles, como sucede en esta antología de Víctor M. Díez titulada ‘Todo espera un fuego’. La contraportada está escrita, indudablemente, por el propio poeta: son líneas muy lúcidas que sintetizan una poética mal avenida con lo acomodado y mal acordada con modos habituales de escritura, porque su pretensión no es apaciguar o serenar, sino desacomodar y desasosegar. Lo consabido no halla hueco en la poesía de Víctor M. Díez, trátese del ritmo o de la expresión, ajenos a lo canonizado. En la mencionada contracubierta se alude a la «densidad de su característico pulso fragmentario». Denso es lo compacto, en oposición a cualquier flojera; lo fragmentario es un signo de nuestro tiempo, que no entiende el mundo como algo acabado y redondo; por eso el poeta no puede dar cuenta en su escritura de una perfección de mundo completo. Yuxtaposición y elipsis son formas retóricas de lo fragmentario, fruto de rupturas, costuras, fisuras, hendiduras: ese es el lugar de la poesía de Víctor M. Díez, que él mismo ve alejada «de las estéticas blandas, acomodaticias, ornamentales». Lo fragmentario es expresión de «los restos de un naufragio», algo que puede interpretarse en un doble sentido, al menos, vital y poético. Todo ello no impide que el poeta entienda que su discurso «no regatea el compromiso ético con su difuso tiempo», algo que vemos con meridiana claridad cuando leemos la parte que cierra la antología, titulada «Autarquía», en la que sorprendemos lo que la vida actual tiene de artificiosa e igualitaria, de masificación y simulacro.

En Todo espera un fuego aparecen poemas de los diferentes libros del pota: ‘Evaporado va’ y ‘Cordura abajo’, los dos de 1996, ‘Circo varado’ (1999), ‘Oído en tierra’ (2000), ‘Voz fuera de campo’ (2004) y ‘Ser no representable’ (2004). De todos ellos se ha ido dando cuenta puntual en Filandón  Ahora pueden leerse parcialmente en ‘Todo espera un fuego’. Ahí se verá la dedicación del poeta a una escritura compleja, que no entiende de armonías complacientes y cuestiona el lenguaje poético tranquilo. Se trata, en último extremo, de la no fácil aceptación de lo dado, de lo que nos llega de fuera, y de revitalizar la palabra por oposición a lo moderado y ya expresado. «Mis únicas armas son la imaginación, la libertad y el riesgo», escribió el poeta en otra ocasión. No son malas armas para un poeta.

La antología, hecha por el propio poeta, se organiza como una forma de lectura posible de su poesía. Distribuye los poemas en tres partes: la primera, de modo cronológico, como una muestra de lo que ha sido temporalmente su obra. Las otras dos partes, con títulos expresivos, «Constelaciones» y «Territorios», agrupan series de poemas próximos temática o formalmente.

EL ROSTRO REFLEJADO

Se abre un escenario en el rostro de los actores que, con el paso de los años, deja ver cada huella del largo camino recorrido, la penumbra de los guardarropías, la luz de los focos y el maquillaje, el óxido en la voz y el desgaste de las palabras “eternas” declamadas en mil tarimas, como viejas herramientas… El amor a una profesión es a veces osadía, tozudez, formas de un compromiso ético-estético, entre la sed y la renuncia. Viendo el rostro de Fernando Urdiales en el primer plano de esa pantalla que es la memoria, siento que los vericuetos de su cara nos dicen más que sus propias palabras. Me viene a la cabeza aquella vieja película de Carol Reed, Trapecio, en que una mujer le espetaba a Burt Lancaster: “No es sangre lo que corre por tus venas, sino serrín de la pista”.

En sus ojos vivísimos, se percibe el primer acto juvenil: la precocidad, la genética ferroviaria (León- Valladolid), al monaguillo, al estudiante de medicina, al nocturno, al clandestino antifranquista y al actor de las primeras veces. Las manos dicen nudo, y sale a relucir el doctor que fue, psiquiatra en los tiempos de la antipsiquiatría, el que se despidió y con  la cuenta fundó una compañía profesional de teatro. Decir teatro en esta tierra es decir Corsario. Una nave para huir de los “años de plomo”. Tripulantes fueron, sino pilotos: Artaud, Handke, Carroll, Tennessee Williams…

Las manos se hacen un nudo en la garganta, en este segundo acto en vanguardia. Pero viró la nave y el actor que se cuenta a sí mismo en esa pantalla viva, se va por las sienes, el mentón y las comisuras de los diminutos labios. Se da cuenta, entre abrumado y orgulloso, de como se parecen su biografía y una historia de nuestro teatro. Desenlace pide el rostro y el telón va cayendo sobre nuestros Clásicos revisitados, entre el Barroco y la barraca, entre el Páramo y otras muertes. En la escena, a oscuras, Fernando Urdiales juega al tute, burla, con Edipo Rey, Titus Andronicus y Tadeuz Kantor.

Víctor M. Díez 
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El príncipe constante

   Amigos, dadme los brazos,
y sabe Dios si con ellos
quisiera de vuestros cuellos
romper los nudos y lazos
   que os aprisionan, que a fe
que os darían libertad
antes que a mí; mas pensad
que favor del cielo fue
    esta piadosa sentencia,
él mejorará la suerte,
que a la desdicha más fuerte
sabe vencer la paciencia,
    sufrid con ella el rigor
del tiempo y de la fortuna,
deidad bárbara, importuna,
hoy cadáver, y ayer flor;
    no permanezca jamás
y así os mudará de estado,
(¡ay Dios!), que al necesitado
darle consuelo no más
   no es prudencia, y en verdad,
que aunque quisiera regalaros,
no tengo esta vez qué daros,
mis amigos, perdonad.

PEDRO CALDERÓN DE LA BARCA
(1600-1681)

 

 

Una lengua anudada marca el camino secreto de la huida.

Amanece y no amanece. Suena a campana el silencio

de los pasos sigilosos y entelados

                                               antes de amanecer.

Se deja el ayer amontonado en su arenal de imágenes

y la montaña sin luz se escalona al volver la cabeza.

                           Tierra y tela y tierra otra vez.

Un camino que cruza otro camino.

Un hombre desnudo hacia el horizonte.

Hay luz

pero no hay ropa en el futuro.

Adiós al ‘médico teatrero’ Fernando Urdiales.
Un noticia en elmundo.es, con un pequeño vídeo sobre la despedida.
(haz click)

En Valladolid, el 13 de diciembre de 2010.

Velcro. (Del acrón. fr. velours, terciopelo, y crochet, gancho; marca reg.). 1. m. Sistema de cierre o sujeción formado por dos tiras de tejidos diferentes que se enganchan al entrar en contacto.

Harapos de arpillera la memoria
de tu escuela:
                 la clase muerta.

Polacos mirando a sus víctimas.

El director muere en la escena.
Dirige muerto el director
y come en la escena,
           se merienda la escena
y una botella llena de palabras
se bebe el director…

El peine polvoriento y el foso vacío
aforan el espacio de la mente.

 VÍCTOR M. DÍEZ
*Pulsa para ver todos los (haz click:) ‘Velcros’.

‘Todo espera un fuego (Antología 1989-2088)’,
el nuevo libro de Víctor M. Díez, publicado por el ILC,
en la Colección Provincia de Poesía (León, 2010),
se presentará en enero de 2011 en la sala Región.

En 1968, en Roma, Bailey pidió a Steve Lacy que explicara en 15 segundos la diferencia entre la composición y la improvisación, y el saxo soprano, exactamente en 15 segundos (Bailey grabó su respuesta), contestó: «La diferencia entre la composición y la improvisación es que en la composición tienes todo el tiempo que necesites para decidir lo que quieres decir en 15 segundos, mientras que en la improvisación sólo tienes 15 segundos». Bailey concluye: «Es la mejor formulación del asunto que conozco».

Se publica este texto clásico del ya fallecido guitarrista Derek Bailey:
"La improvisación: su naturaleza y su práctica en la música",

traducido por Mariano Peyrou,
publicado por TREA
y prologado por
el saxofonista y poeta Ildefonso Rodríguez
y el pianista Agustí Fernández.

En el enlace (haz click:)
una excelente reseña
del periodista y escritor asturiano, Luis Muñiz.

Cadena de placer, como para decir aquello de:
"… Y, sin embargo, (algo) se mueve".

Vm10
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El Camino alucinado

por VÍCTOR M. DÍEZ

Publicado en El Mundo de Castilla y León
el sábado 26 de junio de 2010

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Para uno que desde niño vio pasar a esos extraños seres, peregrinos o romeros, extraterrestres en la tierra, ataviados con sus exóticos ropajes y un palo cual espada samurai, por no hablar de calabazas y conchas, el Camino tenía más que ver con Kill Bill 2 que con el Apóstol o la Compostela. Es lo que tiene vivir en el puro Camino, on the road; ser vecino de la ruta y embelesarse mirando la corriente; como si uno se la pasara leyendo el Tao sentado a la sombra de un sauce llorón.  Para mí el viaje siempre han sido estaciones húmedas y frías, algunos cines destartalados o los viejos cafés de las ciudades que visito.

Siempre me gustó esa expression de «andando el tiempo» y me es inevitable la idea de leer en los caminos como en un libro. Recuerdo el objeto, aquella figurita chamánica que compré en el barrio japonés de Sao Paulo. Era un hombre a punto de echarse a andar con un libro abierto a sus pies, un hombre ausente y tocado. Me pareció una buena metáfora del que, como yo, siempre está como a punto de echarse a andar. Leyendo, leyendo; andando, andando… Recuerdo también haber leído algunas referencias antiguas sobre el Camino de Santiago, en las que se advertía a los peregrinos sobre los peligros de pasar por la localidad de Sahagún, que en la época debía ser como Las Vegas. Juego, pecado y morapio por doquier.

Tampoco puedo evitar imaginar, cuando pienso en el Camino, a los ladinos comerciantes de la ciudad de Santiago frotándose las manos y riéndose de crédulos y piadosos, los árboles raquíticos que nunca dan sombra en las cunetas llenas de polvo o a los sacerdotes del Obradoiro, esperando a ver si hay bastante pasta para poner a funcionar el botafumeiro. En la alucinación beatífica en que se convierte este Camino nuestro, veo cantineros disfrazados de celtas antes de pasar los rubicones de Foncebadón o de O Cebreiro. Meigas, santones, templarios salen al paso, como en un decorado hollywoodiense y quizás sea esta escenografía de cartón-piedra la que más me atraiga del asunto. Al fin y al cabo ¿No se trata de la conquista del Oeste?

Con todo, cada año viajo en coche, en paralelo con esa corriente humana y heterogénea, hasta heterodoxa y les miro y les filmo con extrema curiosidad. Mi viaje termina más allá del último capítulo, ese que deja atrás Santiago, en la coda del Camino para llegar a Fisterra. En la última curva antes de ese fin del mundo mágico, aparece para quien sabe verlo un cementerio diseñado por César Portela. El lugar es mágico, metáfora del fin del camino de la vida. La lástima es que hay que verlo desde el mar para tomar verdadera conciencia de su sentido. Grandes bloques de granito desperdigados por la ladera que parecen caer al mar de una forma aleatoria.

Ahora me imagino una regression (que también es camino) y vuelvo de la muerte al nacimiento. La ciudad donde nací como una madre nunca estática. Siempre pariendo y amamantando a sus hijos, expulsando y recogiendo de Nuevo a sus vástagos. El Camino de Santiago que cruza mi ciudad es un minucioso viaje por los restos de un León antiguo. Un inevitable ejercicio de arqueología. Este peregrinaje comprimido es mi propuesta para quienes se conformen con una única jornada mínima. Como se dice, los grandes trayectos comienzan por el primer paso.

El hilo se enmadeja entre el Barrio Húmedo y la Paza Mayor, la calle de la Rúa, Platerías, Azabachería… Sinuosas calles que abrazan entre sombra. De la Catedral a San Isidoro, como en un flashback del gótico de piedra clara al románico color canela. Buscamos la salida entre un tartamudeo de murallas romanas o medievales, para escapar como se pueda hacia el plateresco de San Marcos. Cruza el puente hacia el Crucero y que la fuerza te acompañe… Que el Camino les sea propicio, que el viento les sople en la espalda. El viaje es una almohada de hierba.

TRAVELING

La mente en los huesos.

Los primeros apagones. Dietas

ricas en calcio.

Siguen pareciéndose a casas

a punto de derrumbarse, las cosas.

Pero no ya sus nombres.

Al menos ya no es la emergencia

su idioma.

A las manos nerviosas viene esa leña

sin prisa. Lo que arde

a lo que tiembla.

VÍCTOR M. DÍEZ
(Publicado en el último número de la revista 7de7)

Haz click…

Sin red. Esa es la consigna de los tiempos.

Que no haya retorno.

El tatuaje de este siglo lleva escrito:

Un alambre tenso es el verdadero camino de la vida.

Vértigo, velocidad y brillo. Violencia.

Todos desprecian la música diminuta de las cosas.

Sólo caballos salvajes. Trapecios oscuros.

Y hablo del mundo de los vivos.

VÍCTOR M. DÍEZ
(Del libro de próxima aparición
‘Todo espera un fuego’ (Antología 1989-2008).
Colección Provincia. ILC. León, otoño de 2010)

Haz click en la imagen para ver el vídeo de la performance multimedia —basada en el poema "Solo de batería" de Carlos Bozalongo— creada por Celia Martínez, Víctor M. Díez y "Factoría Felina".