Poesiah ah ah!
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¡OJO!
Con sólo hacer un click puedes:
de los poemas ‘reciclados’
de BUYO
de BUYO
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May 27, 2009
Poesiah ah ah!… del amigo BUYO
February 10, 2009
Cita con LUCIAN FREUD
"Quiero que la pintura se convierta en carne, sé que mi idea del retrato se deriva de la insatisfación que me producen los retratos que se parecen a la gente. Quisiera que los míos fueran retratos de las personas, no como ellas. Que no se parezcan al modelo, que sean el mismo modelo. En lo que a mí concierne la pintura es la persona. Quiero que eso funcione para mí como lo hace la carne."
LUCIAN FREUD
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[La cita en: ‘Oído en tierra’.
Premio Ciudad de Mérida de Poesía. 1999]
February 8, 2009
Cita con Paul Celan
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Oí decir que hay
en el agua una piedra y un círculo
y sobre el agua una palabra
que tiende el círculo en torno a la piedra.
Oí decir que hay
en el agua una piedra y un círculo
y sobre el agua una palabra
que tiende el círculo en torno a la piedra.
Paul Celan
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[La cita en: ‘Oído en tierra’.
Premio Ciudad de Mérida de Poesía. 1999]
Premio Ciudad de Mérida de Poesía. 1999]
October 1, 2008
América, años 30. Pretérito y futuro tan actual
Trópico de capricornio, HENRY MILLER
El sistema entero estaba tan podrido, era tan inhumano, tan asqueroso, tan irremediablemente corrompido y complicado, que habría hecho falta un genio para darle un poco de sentido o poner orden en él, por no hablar de bondad o consideración humana. Yo estaba contra todo el sistema laboral americano, que está podrido por ambos extremos. Era la quinta rueda del vagón y ninguno de los dos bandos me utilizaba sino para explotarme. De hecho, todo el mundo se veía explotado: el presidente y su cuadrilla por los poderes invisibles, los empleados por los ejecutivos, y así sucesivamente y por turno, sin parar de cabo a rabo de la compañía. Desde mi perchita en "Sunset Place", podía observar a vista de pájaro toda la sociedad americana. Era como una página de la guía de teléfonos. Alfabética, numérica, estadísticamente, tenía sentido. Pero, cuando la mirabas de cerca, cuando examinabas las páginas por separado, o las partes por separado, cuando examinabas a un sólo individuo y lo que constituía, el aire que respiraba, la vida que llevaba, los riesgos que corría, veías algo tan inmundo y degradante, tan bajo, tan miserable, tan absolutamente desesperante y sin sentido, que era peor que mirar dentro de un volcán. Podías ver la vida americana en conjunto: económica, política, moral, espiritual, artística, estadística, patológicamente. Parecía un gran chancro en un picha gastada. En realidad, parecía algo peor que eso, porque ya ni siquiera podías ver algo que pareciese una picha. Quizá en el pasado aquello hubiera tenido vida, hubiese producido algo, hubiera proporcionado por lo menos un momento de placer, un estremecimiento momentáneo. Pero, al mirarlo desde donde estaba yo sentado, parecía más podrido que el queso más agusanado. Lo asombroso era que su hedor no los matara… Uso los tiempos de pretérito constantemente, pero, desde luego, ahora es lo mismo, quizá peor incluso. Por lo menos, ahora sentimos todo el hedor.